A wedding + a trip:

(Esta entrada va con soundtrack)

*

"And it rips through the silence of our camp at night 
And it rips through the silence, all that is left is all that I hide"
- Beirut, Elephant Gun

*

24 oct 2010

On a train in motion northwards, 

somewhere in Devon, U.K.

A wedding + a trip:

La generación anterior nos ha dado todo. La generación anterior nos ha fallado. Ha faltado cuidad. Ha faltado constancia. Ha faltado honrar el valor de las cosas. No da lo mismo. No todo da lo mismo. Do things, mean things. Haz las cosas queriendo. Desea lo que haces profundamente. No hagas simplemente por hacer. We owe ourselves to others. We owe ourselves to our networks of affects. And we should take pride on them:

Own them.

 *

 Soy mexicano. ¿Post-mexicano? ¿Mexicano cosmopolita? Citizen of the world? ¿Náufrago? Displaced People? ¿Nómada? Mi linaje está en Mongolia. En una raza viajera de destinos tristes. Tristes como esas 300 yardas que faltan y ya no podremos recorrer.

*

Soy mexicano, pero mi gente no me reconoce. Tengo ligas con esta isla, pero a la vez me es tan ajena. Me produce sentimientos encontrados. Conectados por un mar de historias que se lavan en la playa de mi andar. Separados en formas de entender y nombrar al mundo. No soy extranjero, pero siempre soy distinto.

Mi lugar es trasatlántico - en una geometría afectiva entre la Patagonia argentina, esta pequeña isla post-imperial y el Altiplano mexicano. Danzando furioso sobre un barril que quiero llamar casa, y que promete desfondarse por el desgaste. Quizá entonces, ahogado, sea parte de algo.

*

Soy estos nombres: Diego + Alejandro - hechos de quereres y de aspiraciones imperiales. De una afán de recorrer y dejar una marca en este puto mundo. 

Soy de la Vega, y mi geografía me pone ahí. Pero no me contiene. De alguna forma me reconozco más Wood. Pero un Wood tornado madera por gracia de la lengua, tornado ahuehuete merced a un entorno - y a un llanto contenido en millares de hojas. 

Soy el Wood de mi lengua. Un bosque sin posibilidades de volver al lugar donde el hombre mata al hombre. Tierra mítica de sueños de infancia. Lugar de hombres y mujeres raros. De manos ásperas y corazones sinceros. Por generaciones lanzados al mundo pero debiéndose a una tierra rugosa y de plateados reflejos. Semi-desierto donde se ha levantado un bosque.

*

¿Dónde? ¿Por qué? ¿Cómo?

Este es el momento del gozo. Cerca-lejos, lejos-cerca.

Siempre aquí, lejos.

 -*-