Más del OMT....

A Herta Muller inspired performance from Erika Somogyi on Vimeo.

Gracias a Erika Somogyi que le dedicó tiempo y corazón a esto.....

OMT-Collective

La semana que terminó ha sido un carrousel. Tres performances. Primero mi presentación/performance para Sruti el marte. Después la presentación final para la clase de Key Topics: 'La Loa al Divino Narciso' -multicultural -física -triste. Finalmente, el homenaje a la poesía de Herta Müller (Premio Nobel de Literatura 2009). Sobre este último quiero hablar un poco más.
Fue toda una aventura. En tan sólo 4 ensayos trabajamos sobre el tema del trauma (Herta misma escribe sus poemas con formato de cartas de amenaza para exorcizar sus memorias traumáticas a manos de la Securitat rumana). Se junto con música de trompeta, piano y violín. Lecturas en 3 idiomas: polaco, rumano y alemán. 4 acciones de performance a cargo de los MAIPR, recientemente constituidos como el OMT- Collective (where OMT stands for 'old man tagency'). La gente recorriendo los cuatro pisos de la casa fruto de la bonanza esclavista y colonial de Amsterdam durante el siglo XVIII, donde se aloja el Instituto Goethe. MP3 (Música, Poesía, 3 Lenguas) tenía una sorpresa para esta ocasión.
Primera vez que hago performance art. Hubo que tomar el riesgo y aceptar que lo importante es el proceso, y que no hay fracaso como tal. Puede fallar, pero eso es parte de la experimentación. Para mi fue interesante, pues es la primera vez que trabajo de esta forma en la elaboración de una acción de este tipo. Confiar en el proceso. Al final, fue lindo sorprenderse por las reacciones de la gente. Y fue lindo ver rostros conocidos, sentirse también abrazado por los amigos. Fue lindo ser parte de esto junto con los otros también. Y es una risa llamarse OMT - Collective. Quizá haya más de ellos en el futuro. El trabajo gustó... así que se rumora sobre una posible intervención en la Embajada Rumana. Además hay MUCHA documentación del evento. Más de mil fotos y video..... ya les contaré.

Aquí un poco sobre el evento mismo:

OMT Collective - an International Performance Group

The OMT is an ensemble of internationally sourced artists and academics. As they seek to trascend the borders between theory and praxis they also use the theatrical space as a laboratory to negotiate the liminal nature of cross cultural exchange. Most recent work has included a revisioning of Sor Juana Inés de la Cruz's "Loa to the Divine Narcissus" within the peruvian theatre model. The ensemble consists of Swati Arora (India), Diego de la Vega (México?), Krystian Lada (Poland), Jess Maxwell (USA), Erika Somogyi (USA), Ian Yang (China). 

(Maxwell 2009)

OMT @ MP3 Goethe Institut Amsterdam (Nov 29th, 2009). White Traumas.

Left to right: Jess Maxwell, Ian Yang, Diego de la Vega, Erika Somogyi.

[Facebook Comments:

A Swati Arora, Erika Somogyi y a ti os gusta esto.

Erika Somogyi

we are a famous peruvian trained theater group... ;-)

Hace 6 horas

Diego De La Vega

trained on the acient andean traditions....

Hace 6 horas · Eliminar

Swati Arora

This is 'NOT' OMT Collective.

Hace 6 horas

David Limaverde

now i learn that 'the andean ancient tradition' originated both Butoh and Contemporary Clown aesthetics.

Hace 3 horas]

Sobre mi acción:

Se ha 

vuelto silencioso 

en mi pasado 

como un cielo blanco 

mi patria. 

un doble sentido 

en un traje de terciopelo 

cambio 

en medias de seda

It has 

gotten quiet 

in my past 

like a white sky 

my fatherland 

another meaning 

in a velvet suit 

pocket money 

in silk stockings

Autobiografía

Me pregunto por el hogar,

pero hoy no quiero llegar a

casa.

I was born in México City on a friday afternoon in the middle of the summer. That makes me mexican. I was fed from my mother's breast; but the infusions where somo sort of mix between a hot cup of English tea, chocolatito de Oaxaca and a variety of chiles. My body is a true intercultural battleground, if there ever was one.

However, I am from nowhere. I was born under the stars forming the constellation of Pegasus. And as a good criollo, I am looking for a place under the sky, in the cosmos and in history.

Saying I was born in México is inexact. I would love to say that I was born -or at least conceived- over the line of the equator, as a result of a passionate and ever lasting love that reached for each other in the middle of the way -and in the middle of the continent. Maybe I was. There was passion, I give you that. But I am afraid I am not an 'equatorian', and that treacherous thing, 'love', mutated into something unexpected. I am not balanced, and I am not contained. But I try.

I strive for harmony. At least that is what I keep telling myself, with a touch as cold as the night by the river: piercing and numbing.

I belong somewhere else.

My body has no fatherland. And it found the fairytale called motherland a broken vessel. I was not born in México or Ecuador.

I was born farther East and North, on an imaginary island somwhere qithin the triangle that finds its peaks in Xochimilco/Tepepan, Junín de los Andes and Clifton. My mythology draws equally from the motorcycle diaries, a vague third-world consciousness, some calaveritas y poemas, la catrina, 'The Wind in the Willows' and Gerald Durrel. My morals fluctuate between anglican puritanism and catolicismo guadalupano; somwhere between cosmopolitan liberalism and (conservative) revolucionarismo institucional. I am full of contradictions. I don't really believe in the 'God of heavens', but I fear for my soul. And I can't decide between Marx and Nietzsche.

I will call myself 'atlantic' being, though my affections pull me more towards the Pacific coast where as a child I played to build a sand wall to stop the Ocean.

I am quite shy for whatever matters. Dwelling over a fence, trying to gather the courage to say things in the middle of a loaded silence. I'd like to have it all in my hands and set it right. But i can'y have it all in my hands. And I keep getting it wrong.

I try to be open and generous, But I tend to be careless and insolent wit those who actually care for me. I try to be a cheer leader; I am passive agressive: moody and terribly bitter.

I have forgotten how to laugh, how to take me less seriously.

I am hiding behind adjectives. I don't let people get close. I am a little cactus: a forrest of tiniature thorns covering my skin.

My heart is in pain, and I am afraid to place it into the basket. To give it to you. To surrender my arms. What if...

I don't have a team. I long for one. I just fear that if I speak up you won't like me anymore. I would stop then being 'agreeable'. I guess I am not all that generous after all.

I feel stupid. Lo doctor o quita lo pendejo. Yo estoy muy leido. But I am not very wise.

I love ou. I want you. I don't know how to be with you. Can you teach me how? Can we learn to be together? Just being there on the same bench, withought fighting. Simply together, Sharing, circulating the affection. Helping the other to be enchanted, to be charmed into the world. Can I do it? Can you? Will you follow me? Will I follow you? Can we talk? Do you really want to know me?

I can be joyful, but I am terribly annoying. I ache in a place I cannot even point out. What do you want? What do I want? What can we want together?

I better stop now. This was supposed to be an autobiography. It became a long letter. Maybe to you, maybe to me. Maybe to an unexpected visitor.

It's been long. Perhaps you are tired now. Sleep well sweet angel. May the sky keep you warm under its starry blamket. Let the moon stare at you. If you need me, I'll be somwhere under the sign of Pegasus.

Less content...

"What is important now is to recover our senses. We must learn to see more, to hear more, to feel more.

(...)

In place of a hermeneutics we need an erotics of art. "

S. Sontag, 'Against Interpretation' (1964)

lo siento.

Ayer tuve un break out. Mi enojo llegó a su cúspide. Sentía una estaca clavada en el pecho que se extendía hasta mi garganta, atragantándome. No podía dormir. Tenía nauseas.
Las cosas no han ido como quería. Siempre veo la posibilidad; me obsesiono con la utopía. Veo las posibilidades del programa, y al no lograrse, me enojo. Quería lo mejor para el grupo. Pero cuando el grupo no existe, me siento traicionado.
Me di cuenta: mi enojo es mi propio problema. Siento tanto hacer sufrir a tanta gente que quiero por mi enojo. Por todos mis enojos. Soy un ser de enojos. De enojos callados y desconocidos. Quiero manejar mis enojos de otra forma.
Tengo una mente que busca oportunidades de  mejora. Soy observador y tengo intuición. Quiero un grupo del cual sentirme parte. Quiero la armonía en el grupo. Y por eso, me pongo en frenesí para tratar de tener a todos contentos. Y al no lograrlo, me frustro. Siendo bueno, esparzo enojo. Me torno pasivo-agresivo. Soy un horror.
Mi enojo es mio. Así que decidí cambiar. Si quiero hacer algo, no me esconderñe atrás de un grupo. No me esconderé atras de mi propia sombra.
Tengo miedo, pero lo hago. Así que renté un cuarto de ensayos. El sábado en la tardenoche iré a jugar un rato. Avisaré que estoy ahí, y si alguien quiere venir, pues que vengan. Si no, está en mis manos el juego.
Decidí también tratar de encontrar la fuente de mi enojo, d emi poca tolerancia a la frustración. Para ello, el primer paso es disculparme con toda la gente que creo me merce una disculpa. Así que empiezo aquí: lo siento.
Abrí para ello un blog, inspirado en este sitio de cartas de amor que encontré. El mio es un twitter: decidí no poner nombres y decir todo lo que tenga que decir en 130 caracteres. si con alguien necesito más, será motivo de enfrentarlo.

Lo curioso: hago esto, y David habla conmigo hoy para exponerme que se ha sentido incomodo alredodor mio. Hicimos las paces en una conflicto sin declaración. Algo muda, va por buen camino.

Desenme suerte en mi búsqueda para lidiar con el enojo de formas diferentes a la represión y el silencio. Sonsejos son también aceptados. De momento, pedir disculpas. Quizá a quien le deba algo sea a mi mismo.

Ícaro

Tocar piso....

eso hice ayer.
Mi frustración llegó a un punto cúlmen. Peleando por un proyecto común, peleando por todos mis esfuerzos, peleando por los que no pueden estar aquí: así llegué al cansancio. Conclusión: no vale la pena. Es el momento de retraerse y simplemente dedicarse a disfrutar. Do one's own stuff. Quién sabe y en una de esas así es como mejor contribuya uno.

I'm done. Que comience la fiesta!

Dark monday....

Así empezó la semana. A oscuras.

Una bola de lodo putrefacto se junta a mis espaldas. No soy sólo yo. Es el grupo (o no-grupo, como dice Petra) también. Me explico:
Amsterdam es lindo.
Somos afortunados.
Y sin embargo....
Sin embargo nos sentimos profundamente decepcionados. Hoy en la tarde tenemos una reunión con las autoridades del programa. De rutina: medio término.
No sé qué decir: quizá lo mejor sea preguntar "¿y ustedes qué opinan sobre el programa?"
La decepción se ha acumulado. Creo que todos nos sentimos descorazonados. Casi engañados.
Es este un programa de excelencia... y sin embargo no se ve.
El problema empieza por el campo de estudios de los "performance studies"... y se extiende hasta la falta de metodología. Se habla de empezar nuevos paradigmas de conocimiento, y de tratar de alzar el 'repertorio' al mismo nivel del 'archivo'. Se habla de 'embodied knowledge'. Pero no se ve. Y creo que eso es lo que nos está matando.
International Performance Research: debiera empezar con una fuerte carga de metodología.
Empezar un nuevo cánon: debera empezar con tomarse en serio otras formas de conocimiento: un laboratorio para hacer teoría en práctica. Qué es teorizar?

Qué hacer? qué decir?
De dónde sale todo este enojo?
Quizá simplemente del gran esfuerzo puesto para estar aquí... y de la falta de claridad.

Dark monday....

Ayer tratando de sacarle la vuelta, empezamos a tratar de trabajar con el texto de Sor Juana. Tan lejos vine para ver a Sor Juana. La verdad es que la emoción era mucha. La decepción se hizo presente. Hagamos algo. Domingo en la noche nos juntamos, y empezamos el juego. Y todo muy bien... sólo que lo producido trajo malestar en el grupo: a la misma anfitriona que generosa nos recibia. Y ahora? Y ahora? Seguir intentando, supongo.

Dark monday...

Al final, después de un arranque de semana que se negaba a serlo, encontré el blog de mi querido Mecartistrónico. Me recordó la belleza de estar aquí. La belleza de enfrentar la vida con espíritu épico. En entrega a lo que aquí hay.

Aún no se por donde ir. Pero al menos ando más ligero...

Empieza a clarear...

Octubre en Amsterdam

Octubre se ha ido prácticamente ya entero. Ha sido un mes de muchos eventos. Y a la vez, todo ha sido suave... casi incoloro. Los días se han ido escurriendo uno a uno, como si fuéramos desgranando un elote para preparar un banquete al cual no sabemos quién será invitado. Esos pequeños granos vienen en todos los colores, com el maiz mismo: rojos, blancos, azules, amarillos, púrpura. Sorprenden al abrir la hoja de elote, y peinar esos raquíticos pelos como se hace para despejar la frente de un niño.
A veces, se siente que los días están rotos. O quizá es uno el que está roto. O quizá el mundo. O la relación que uno tiene con éste. A veces son días felices, días de encuentros, días de descubrir la maravilla de estar aquí. Estar para recibir. O simplemente para prestar oído y ser testigo. A veces ese es el mayor tesoro, poder estar ahí para otro. Aunque sea en un silencio denso, en el cuál se busa una grieta para clarear una sonrisa.
Así se me ha ido octubre. Entre la llegada de mi Carla, tesis, lecturas, semanas de inducción que no llegan a serlo, semanas libres bañadas de lecturas, visitas a museos, visitas a otras ciudades, descubrimiento de gente en quien puede uno confiar, y en quien puede uno imitar el paso o ir en sincopa (así se escribe?). Armar otros ritmos. Armar más silencios.
Amsterdam: a veces tan cercana y tan abierta. A veces tan lejana, críptica.
He visto cómo la gente defiende la equidad de su transporte público, evitando que otros abusen de él: exigiendo el pago igualitario (en especial de aquellos que evidentemente pueden pagarlo); pero a la vez he tenido vistazos a la dificultad que tiene para ver de frente un pasado colonialista que los persigue. Les cuesta aceptar a esos otros que pueblan ahora también su tierra. Hablan de integración, pero quieren decir asimilación: lo que es lo mismo que 'blanquización'. No es tan fácil el encuentro con el otro.
El archivo y su información llegan a un límite: exigen la sabiduría de otros conocimientos, que no son reconocidos como tales.
He visto también los días acortarse. Cambiar de horario. El sol se pone cada vez más temprando, el fío aprienta. Y ve en la cara de la gente la pesadumbre de un invierno que se adelanta. Pero a mi me gusta. Me saca de centro, me pone en una situación nueva.... me recuerda que esto es sólo un sueño. Que habrá un después. Un después que quisiera mejor, que quisiera mexicano -con lo mejor de esa palabra-. Después que se me esconde, que cambia. Así que vuelvo la vista por sobre el hombro - y cual Ángel de la Historia- encuentro al pasado igual de difícil. Quisiera redimir un par de lugares, un par de cosas, memorias significativas, afinidades electivas. Ya se verá.
Trato de estar aquí, y de disfrutarlo. Disfrutar ese beso del pasado y del futuro, aquí.
Reentiendo el placer de las correspondencias, del arte de escribir cartas. Cartas cortas, cartas largas. Pequeñas misivas que recorren caminos digitales o análogos, buscando encontrar un puerto seguro. Buscando la sonrisa de aquel que las reciba, por saberse en una red de afectos. Sonrisa, por saber que compartimos un lugar que llamamos emoción. Que una noche, en la selva, contamos nuestros dolores y nuestros éxtasis, la fija vista vigilando un fuego, miradas tranquilas, oidos abiertos, corazón del mundo. Esa es mi patria.
(demasiado críptico?)
 

Que qué hace el Diego en Amsterdam?

Aquí les dejo este videito que intenta responder eso (yo aún no estoy totalmente seguro):

Como sea, es bueno estar aquí

Elefantes invaden A'dam!!!!!

Algunas cosas de la escuela....

Pa' que le chequen... aunque me temo que están en Inglés.....

Sobre el artículo "In Defense of Performance" del afamado post-mexicano Guillermo Gómez Peña: onthelimes.
(para la clase Theatre & Globalization)

Sobre "El Concepto de Historia (Tesis sobre filosofía de la historia)" de Walter Benjamin:
redemptivecriticsm.
(para la clase Theatre & the Presence of History)

Intervención Urbana "Hansel&Gretel@A'dam" -destinada al fracaso:
notsuchthingasfailure.
(Para la clase Key Theories of International Performance Research)

Sus comentarios son bien-ve-ni-dos.

'Flat tire'

Ésta entrada debería llamarse también 'agri-dulcemente' en explícito homenaje a la pluma laboriosa de mi amiga Lorena -tanto como a su deseo de consumirse en la ciudad: habitar.
Amsterdam se devela: poco a poco. Ya sea en el cotidiano buscar alimento en el supermercado y desplazarme sobre le bella y veloz Gumara (no sin algún choque repentino y sin mayor consecuencia) de un lado a otro; ya sea en el festejo eufórico después de una semana terminada; ya sea tomando cerveza en un parque con mis amigos mexicanos & Co. (el nuevo país, la ULA -Unión Latinoamericana- con sede en Sapahatistraat, Amsterdam-); ya sea en un baile frenético y un regreso a las 4 de la mañana en bicicleta por las frías y solitarias calles ... y todo sereno; ya sea en planes fallidos y larga conversa que se alarga hasta bien entrada la tarde (del día siguiente) con mi querida Juju.
Desde la lejanía de este retiro, voluntario, escribo.
Petra me preguntaba hoy, cómo es México. México. México de mis amores. México de mi desesperanza. México de mis sueños. México de mis planes futuros. México de mis deseos entrañables. México. Mi México.
México querido: has estado en mis pensamientos. Entre el desengaño (uno más) de una esperanza más que se nos va como arena entre los dedos; entre la urgencia por sentar cabeza, corazón y estómago y poder dialogar y llegar a acuerdos; entre la indolencia y rapacidad de una clase política sorda al golpeteo marcial de una realidad que cada vez les es más ajena; entre la soledad y enojo de todos aquellos rostros, ya no bronce sino grises, de todos los que sub-viven sin voz; entre las llamaradas de petate y el aburrimiento de la clase media; entre los ghettos de ricos y pobres, afortunados y sin-oportunidades; entre un arrecife de coral espinozo que es la geografía emocioal de 'mi' México, escribo.
Mes patrio. Uno antes del cen-y-bi-tenario (completo sinsentido de un nacionalismo revolucionario que se desliza bajo nuestra piel como culebra engañosa). Me agarró el quince. Y la verdad encontré poco por lo cual celebrar. A la lejanía, sólo percibo enojo y desconcierto. Y con ello sólo se abonaba mi desazón. ¿Qué celebramos?
Así me tomo el 15 por la tarde, cuando e enteré de la 'fiesta mexicana'. Decidí ir. You know, just for the networking. Mexicanos, sólo 3. Un mar de gente dispuesta a dar el grito. Y ahí encontre algunos amigos y reencontré la algarabía. Dimos el grito. Lo dimos como un regalo a aquellos que decidieron compartir el día con nosotros. Lo dimos con alegría. Con energía. Tanta que tuvimos que correr después porque alguién llamó la policía. (Aparentemente no es usual estar dando de gritos en martes en la noche.)




Pero ahí se develó un secreto: compartir. Eso es lo que celebramos. Mi México es ese pequeño lugar en el corazón. Un lugar imaginario con algunas raíces en el mudno. Lugar que compartimos. Casa. Familia. Emoción. No encuentro mejor forma de describirlo que este poema que agradezco a mi querido Daniel Bernal. Lo publicó el 15 de septiembre en Facebook bajo el título "Hoy más que nunca"- me iluminó:

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas,
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas-
...y tres o cuatro ríos.

Alta traición,  José Emilio Pacheco

Mi amor discrimina. Así parece.

Así, estos días han estado poblados de altas y bajas. Algunos compas me golpetean el ánimo, pero yo me empeño -no sin cierto cinismo- a seguir buscando 'encantarme' con el mundo. Redimirlo.

El título es 'Flat tire' literalmente se me ponchó una llanta el 15 de septiembre. Sólo que no fue una real ponchadura. La ponchadura fue sólo una desinflada. La válvula estaba floja. Sólo hubo que echar aire de nuevo. En el mismo tenor, me ací de la Guamara esta semana. Golpeé la banqueta con la llanta, la Guamara deslizó para un lado, y yo rode para el otro. Literalmente rodé sobre mi espalda para encontrarme del otro lado parado de nuevo. Ésta ciudad me sienta..... A'dam, me ayuda a hacer acrobacias con la vida. Y agradezco enormemente estar aquí.

Los leo pronto (prometo que no pasará tanto antes de la nueva entrada)...

PD. Día largo hoy. Pero una alegría. Mi querida Carola me escribió una postal y me hizo la
tarde -"pedacito de México 'made-in-USA'", as she says:

Si me escriben y me dan su dirección, prometo escribir de vuelta:

Bergwijkdreef 130

1112 xx, Diemen

Netherlands

 

AMS-TER-DAM

Después de un par de días de ausencia, heme de vuelta. Me la pasé entre estudiando (si les interesa pueden ver parte del resultado de mis esfuerzos), procrastinando (existe el verbo en español?), y extrañando a la gente de casa. En especial a esos amigos que llevo cerca del corazón. Aquellos que me hacen sentir como en casa.... así estemos en la punta más remota de un cerro. Pero todo pasa... hoy fui a echar el chal con mi amiga Elena y su el marido Robert. Platicamos, platicamos y platicamos... y sentí calor de hogar. =)

En fin... con todo esto pensé que muy poco he dico de Amsterdam, el sitio de nuestros eventos. Hablar del lugar donde suceden las aventuras resulta imprescindible. Explica mucho de lo que pasa. Le da sentido (para un ejemplo, vean este jueguito de Gómez Peña al respecto: "What if Berlin was Tijuana?"). Así que acá va un poco sobre esta ciudad.

Amsterdam surgió como tal en algún punto de los 1200. Su nombre lo recibe gracias al río Amstel. Amster-dam, es la presa del río Amstel. Es una ciudad que desde siempre ha tenido una vocación cosmopolita. Dedicada desde temprano al comercio, se ha caracterizada por un elevado grado de tolerancia a las diferencias y un encuentro de culturas. Quizá eso le ha brindado su peculiar estilo. La ciudad tiene estilo.

Además de estar ubicada n un terreno bajo y plano, haciéndola perfecta para considerar la bicicleta como una opción de transporte importante, Amsterdam está trazada originalmente en una serie de herraduras:

 

Las herraduras son dadas por una serie de canales. Desconozco el origen de los canales, pero me imagino que deben haber sido trazados para el transporte de mercancias en una economía vinculada estrechamente al comercio internacional. Como sea, le dan un toque muy característico:

 

 Ello hace que el caminar por la ciudad sea complicado (me recuerda al alter ego metropolitano de mi zona de residencia en la adolescencia). Uno se pierde cada vez que intenta un nuevo camino. Lo cual puede enfrentarse mecanizando el camino a los lugares usuales... o simplemente dejandose perder, dejando que la ciudad lo vaya urbanizando a uno. Todo depende de la prisa que se lleve.

 

Las calles tienden a ser estrechas, tanto como las casas. Andando por entre los callejones, cual flaneur de Benjamin, uno debe tener cuidado de los vehículos de dos ruedas. Si se escucha un timbrecillo simpático, lo mejor es adherirse al muro más cercano. Ene special si el piso es de color rojo: señal de que uno está en un camino de bicicletas. A pesar del peligro, hay que decir que esas pequeñas callejuelas son encantadoras. Dificil es resistirse a dejarse sorprender por algún cafetín perdido entre ellas.

 

 Desde aquella mi primera visita, cuando con el Magikz y la Gómez me quedé en el Botel la ciudad me pareció llena de carácter.

 

Descubrí entonces, en aquella visita a la casa de Ana Frank (desde entonces me imagino al ejercito Nazi haciendo teatral entrada  a la ciudad) los pequeños ganchos de todas las casas. Por estrechas, necesitan de ellos para poder subier y bajar muebles a los varios pisos que las caracterizan: siempre por la ventana.

 

 

En fin, que la ciudad me va envolviendo. No cabe duda de la relación que hay entre cubil y carácter. Ahí se forma el ethos. Yo por ahora estoy conento. Y creo que me puedo ir reconociendo en la ciudad. Al menos, parece que ya voy agarrando el estilo. 

 

Si les interesa más, les recomiendo que visiten el sitio oficial de promoción de la ciudad, o este SUPER chido que encontré sobre capitales europeas -den click en la opción de Amsterdam. 

 

Mientras tanto, aquí vivo. O quizá la ciudad me vive a mi. Quizá algún día pueda decir:

Hasta pronto..... Buena semana!

"What is a Mexican?"

La pregunta no es inocente. ¿Qué es un mexicano? Ojo con el fraseo: no 'cómo' sino 'qué'. Esto es, tratar a 'lo mexicano' como si fuera un objeto. Algo inamovible, fijo (quién sabe dónde o a qué), a lo que habría que conformarse (que según mi querido Alberto Constante, es lo mismo que morirse). ¿Qué? ¿Qué es un mexicano? ¿Qué?
En lo personal yo estoy más de acuerdo con una posición que cree más en la existencia que en la esencia. Desde ese punto, podría decir que la pregunta -a menos de que sea irónica- es un absurdo. No me voy a meter a profundidades filosóficas. Ahí les dejo el inicio de la discusión. Ahora la anécdota.
Todo esto viene a cuento, porque (nada raro) la gente por acá tiene problemas para úbicarme dentro de su estereotipo de mexicano:

En la calle, la gente no deja de hablarme en dutch. Cosa de lo más comprensible, pues puedo ver que físicamente me parezco a ellos. Pasé de siempre ser diferente, a ahora 'parecerme a ellos' hasta que la diferencía vuelve a urgir una distinción: la lengua. Ahí sólo me quedo con una cara de perplejidad, seguida por un "I don't speak dutch." Ahora bien, lo interesante es cuando tengo que presentarme. La cara de perplejidad y luego sorpresa la ponene ellos: "But you don't look mexican!" y "Are you trying to be ironic, here?" son tan sólo dos respuestas que he obtenido. Frente a eso tengo dos copciones, simplemente dejarlos en su absoluta confusión o hacer la aclaración: "But my mother is british." -y entonces el color les vuelve a la car y todo regresa a la normalidad. Si supieroan que mi papá mide más de 1.80m tiene los ojos azules y su único vínculo sanguíneo comprobado con Europa es ser 'escandinavo': nacido en la colonia Escandón (como yo, por cierto).
En fin.... todo ello, me ha llevado a abrevir la letanía presentándome de la siguiente forma: "Hi, my name is Diego. And I am a mexican, although I don't look like one." Pero la pregunta en el fondo de mi cabeza sigue siendo "What is a mexican?" 

Se llama Gumara...

y es mi fiel compañera. En algún punto pensé en llamar este blog los "Diarios de mi bicicleta", o "Stories flying a bike", pero como bien señala la prima Lilyán el "Cóndor Volador Inmigrante" tiene una dignidad muy propia. Y una historia... que quizá otro día comparta. El tema de hoy es Gumara. El nombre lo propuso mi querida Mars... y bueno, parece que llegó para quedarse. Me gusta su sonoridad que a la vez tiene algo de rústico. No sé si es por el sonido gutural, pero me hace pensar que se arrastra, que está cercana a la tierra... como toda buena bicicleta debe estar. No obstante el final de la balabra es abierto. Se siente como si al fina en esa última sílaba "-ra" nos catapultara desde la estabilidad de la "-ma-" y por la tracción de la "Gu-" hacia otros horizontes. Me gusta: Gu-ma-ra.

Su origen es incierto. Yo la encontré en un lugar muy particular. Como sabrán, y si no lo sabían se van enterando, Amsterdam es una ciudad en la que el transporte por bicicleta está muy desarrollado.  Situados sobre una gran planicie, tienen algo así como 400 km de carriles para bicicletas (que incluyen estacionamientos, señalización y semáforos especiales para ellas), y diariamente se realizán más trayectos origen-destino en bicicleta que en auto. Osea que se mueve más gente en bici que en carro. Se habla de la copenaghización de Amsterdam. Ello hace que exista una enorme demanda de bicicletas, lo cual dispara el precio hacia las nubes. Una bicicleta nueva fácilmente puede costar 200 euros.

Esta historia nos regresa a Gumara que es una "bicicleta reciclada". En la búsqueda de una bicicleta económica di con un pequeño establecimiento llamado Recycled Bicycles. Es un lugar con una filosofía interesante. El dueño se dió cuenta de la gran cantidad de "desperdicio" que se tira en Amsterdam. Desperdicio en el que muchas veces se encuentran cosas en perfecto estado; o bueno casi "perfecto". Entre ellas bicicletas y partes de bicicletas. Él las busca (muchas veces de manos de la policía) y tomando partes de uno y otro lado reensambla para hacer "bicicletas recicladas". Como Gumara.

Así han empezado las aventuras en Amsterdam sobre mi noble "corsel". No sin alguno que otro susto. Primero, porque de repente no sabía que existen sentidos en las vías de las bicicletas, y tuve que aprender el lenguaje de signos que se usan como luces direccionales. Hay reglas, vaya. Segundo, porque las motonetas no dejan de subirse a nuestros carriles y ya me tocó ver un choque entre motonetas a escasos 10 metros frente a mi. Afortundamente y para tranquilidad de mi madre, es muy seguro andar en bici. Al parecer se registran más asesinatos que muertes por accidentes en bicicleta. Tercero, por la gran cantidad de turistas que ignoran la existencia de carriles para personas (banquetas), bicicletas, tranvías y autos. Felizmente merodean invadiendo todos ellos y poniendo en aprietos a los conductores de bicis que desarrollan una especial habilidad para esquivarlos o asustarlos echándoles lámina, pitazos y mentadas. Cuarto y último, porque la gran demanda y los altos precios, hacen del robo de bicicletas algo de lo más común. Por lo que uno desarrolla una cierta paranoia, que incluye instalar dos candados en la bici: uno en la rueda trasera y una cadena en la delantera que pasa por el marco de la bici y se sugiere se fije en algún poste o rack de bicicletas. Mis candados:

Como sea es una experiencia de lo más placentera andar en bici acá. Debo confesar que es una de las cosas que más me emocionaban de venir aquí. Y la disfruto todos los días. Incluso con los aguaceros repentinos y el viento en contra. Uno desarrolla una habilidad para andar en bici con paraguas. Y si tiene suerte, puede ver un grupo de gansos merodeando por ahí. Y eso, siempre le da un toque especial a la tarde. 

 

 

Ésta su humilde casa......

 

Todo comienza zquí. Bueno, al menos esto es lo que veo día con día al salir por la puerta de mi casa: Bergwijkdreef 130. Soy -por mucho-, de mis compañeros el que vive más lejos. Ésto ni siquiera es Amsterdam. Es el municipio de a lado, Diemen (al sureste de Amsterdam); de hecho vivo al sur. de Diemen.  Esto es casi-Amsterdam. No me quejo, tiene su encanto.

El conjunto es uno de casas temporales, que por lo que entiendo pretenden resolver el problema de vivienda para inmigrantes, estudiantes y junkies. Acá nos mezclamos todos (las categorías no son del todo excluyentes entre sí). Lo más interesante del edificio es que se trata de una construcción hecha a base de viejos containers (se ve clarito desde fuera pero, por si hubiese duda, conservan su número de serie).

 

Sea como sea, hay que reconocer que este conjunto tiene carácter. La verdad es que es bastante atractivo. aunque carece de un espacio de convivencia. Y la lavandería la hace el super por nosotros. Cuando esta nublado puede ser bastante desolador. Pero en general se vive bien. Digamos que 24 metros cúbicos son mucho espacio para albergar las posibles (y deseadas visitas).

 

Ahí clarito se notan también los detalles de los containers. Luego, vista interior de noche:

 

Y lo más bonito es que a lado de mi casa hay un parque!!!! De hecho, el otro día caminando rumbo al metro tope con un conejo que cruzó el camino y luego se quedó ahí para verme partir hacia mi destino. Muy quitado de la pena. Vista desde el parque:

 

El camino al metro:

 

Bueno. sufieciente por hoy...

Pd. Sigo esperando sugerencias pare el nombre....

Bienvenida a casa....

Amsterdam (en realidad Diemen -casiAmsterdam-), es el lugar donde está mi vivienda. Llegué hace casi una semana. Todo ha sido movimiento. La primer sensación fue de extrañeza. Francamente no me halaba. El lugar me parecía lejano... y yo una vez más extranjero.

Pasé por todo un menú de sentimientos: miedo, tristeza, inseguridad, saudade. Pero la verdad es que pronto he dejado de extrañar.... esto es el lugar y los problemas. La gente... bueno, no los extraño porque me dejaron un gran calor en el corazón con todo el amor durante las despedidas -aún aquellos a los que no tuve el buen tino de encontrar-.

Prono, no obstante, ha dejado de haber espacio para extrañar. Todo ha sido novedad. Cada lugar, cada palabra, cada detalle, cada hora. Sorpresa tras sorpresa se acumulan como capas de una memoria que voy absorbiendo por la piel. Al principio todo fue tan raro. Me la vivía perdido. Pero mi buen sentido de orientación ha ido recobrando sus viejos hábitos, y a base de perderme, no sólo he dejado de sentirme perdido: ahora siento una vaga familiaridad con los espacios y una leve tentación de llamarlos casa. Pues casa es donde uno mejor se siente. Y yo me siento de lo mejor. Soy muy afortundado.

No quiero abrumarlos con mucho en la primera entrega. Poco a poco los iré adentrando en este mundo. Un detalle a la vez. Un personaje por aquí, un personaje por allá. Un rincón. Una anécdota. Para que poco a poco, quienes decidan seguir este "hilo de imágenes" y camina por esos lugares a los que llamo "emociones", puedan hacerlos un poco suyos.

Y como se trata de compartir, tomé prestado por esta sola entrega el viejo nombre de Cóndor Volador Inmigrante que Evelyn me hizo el favor de recordar. Lo uso tan sólo para conovocar viejos quereres y en el encuentro encontrar un nombre propio para este espacio que si bien es muy mío, espero pueda ser aunque sea un poco suyo....

¿Cómo le ponemos al blog?

Un abrazo,
D.